2 Balas.

Era para ser uma noite de folia. Uma terça-feira de folia. Carnaval oras!
Não tive folia, mas eu tive um encontro.

Um fusca e um gol parados na rua.
Rua que deveria estar deserta,
mas por graças divinas estava bem povoadinha.

A gente se despede. Ele joga duas balas pretas na minha bolsa preta, naquela noite nem tão preta assim.

“Má! Quando chupá-las, lembre-se mim!”

Uma bala eu chupei 4 dias depois daquele dia.
O gosto era ruim, muito diferente do gosto de loucura que tinha as outras 8 que a gente chupou juntos. Eram daquelas balas ardidas e o caldinho descia queimando pela guela.
Cuspi a bala fora.

Soa muito profano lembrar de uma pessoa, um homem, chupando uma bala.
Coitada da bala! Ela não tinha culpa de ser profana!

Ontem, a segunda bala eu dei para um amigo meu gay chupar.
Se tinha qualquer macumba naquilo, neutralizei.